Поэт… мдя…
Я не пишу стихов,
Я лишь рифмую строки.
Смотрю на окончанья слов
И нахожу рифмовки.
Есть внутри меня что-то, что позволяет улавливать стихотворный ритм. Достаточно ли этого, чтобы называться поэтом? Кстати, терпеть не могу слова «поэтесса».
«ПисАть, как и пИсать, нужно когда уже больше не можешь».
А я могу. Не писАть. Не бывает у меня такого, чтоб посреди ночи проснуться от нахлынувшего вдохновения.
Раньше, лет в 15, я вела тетрадь. Сейчас заглянуть в нее стыдно. Выкинуть бы, да жалко. Так вот, в ней куча стихов про несчастную, ну очень несчастную любовь. Все сплошь глагольные рифмы. А что? Сейчас подобным образом я могу без черновика разговаривать. Как нефиг делать. Стихами. Точнее рифмованными строками. А чего? Коли есть чувство ритма, а глаголы они очень легко рифмуются: любил-забыл-горе залил-вино пролил-водку пил… ну и т.д.
И все же встречаются сейчас у меня произведения пусть не искусства, а все же более-менее ничего. Но мне не нужно особого состояния души. Мне нужна идея. Интересная мысль. И труда особого не составит облачить эту мысль в стихотворную форму. Мысль – да. Но не чувства. Не умею писать стихи о чувствах. Получается что-то очень средненькое, типа:
Странные мысли в голову на ночь…
Сердце в осколки разбитое напрочь.
Чуждые чувства, душа на изнанку,
Тело больное, кривая осанка.
Сгорбившись, будто весь мир за плечами,
Будто измерила землю ногами…
Глупые слезы, нервные всхлипы,
Голос дрожащий, слабый и хриплый.
Ну да, ничего, почти даже сойдет. Но тут же слышу, мол, Иноим, у тебя есть стихи и получше. Это я не обижаюсь, это я сама знаю. Иногда мне кажется, что я и вовсе бессердечная и бесчувственная. Мне нужны чужие эмоции, чтобы жить, а своих у меня нет. Бред, конечно бред, а вот иногда так думаю.
Есть у меня мечта. Давняя. Написать стихотворение, такое, чтобы за душу… чтобы по сердцу. Чтобы может и не понятно о чем на первый взгляд, а задело. Вот тока не умею. Ну что ж, бум искать интересные идеи и писать стихи ша шмышлом.